Ночь, холодный ветер в лицо, поле, в темноте кажущееся бескрайним, Руль мотоцикла, который так неловко держдать сломанной рукой, полурастаявший снег под колесами и ногами, превративший дорогу в кашу, и мокрые крупные хлопья, забивающиеся под забрало шлема. И одно имя на губах - криком, стоном, шепотом. До боли, до судорожно сжатых пальцев, до странного звука, в котором не сразу распознается скрип собственных зубов.
Я скучал...